4th of july

E claro que só cá faltavam estes.

Para um pouco mais de azul no sistema de nuvens cá do condomínio


O trailer



O documentário sobre fazer um "Boxer". Ah pois é, parecendo difícil não é nada fácil.


Um EP com 12 temas. Ainda me falta aquela audição atenta astuta apaixonada, mas pelo menos 7 são maravilhosos


Asas abertas em toda a envergadura.


As badanas.


Giro, o negro e o amarelo.

Logo ali, perto do Mundão.

Era já ali, ao que parecia, e levámos flores no tablier.

Publicidade institucional, gratuita, afectiva, simplex, e sem aumento súbito de volume.

Sáin Joõn.

Não sei se foi por causa da chuva, se foi por causa do Euro'08, do gasoil, da gasolina, do Bush, da Ferreira Leite, do "Sócras", do FCP, do Benfica, do Boavista, da crescente adicção do Dr. House, do preço do azeite, de estarmos todos c'os azeites, do fraco fogo de artifício, de todos os fracos artifícios do(s) poder(es), da crise dos espanhóis que vai ser terrível para nós (eles outra vez, grandessíssimos filhos de uma cadela sem salero), da 1ª condenação de um downloader em Portugal, do verão manhoso depois da primavera ridícula, dos Irmãos Catita a tocar lá na Boavista onde não há Sáin Joõn, do Mugabe e de Deus, da Cinemateca no Porto, do Mugabe p'ró diabo, do diabo a quatro desde que não sejam Mugabes, da Irlanda e de como dizer não sem acordar o patrão, da sardinha a 1 euro, do linguado a 16, do beijinho na barraquinha a um país que precisa de mimo.
Pode ter sido da morrinha. Mas foi o primeiro S. João fantasmagórico que vi. As ruas chegavam e sobravam. A cidade espectral, desgraçada, a caminhar, a caminhar para uma madrugada fria, de cabeça a latejar entre duas mãos que não chegam para aliviar tanto bater do coração na cabeça, à espera de um táxi que vai ficar caro como o caralho, ou então sofre-se mais um bocado e espera-se e forçam-se um pouco mais os pés e vai-se com os mortos-vivos do Metro. O sono, a indiferença, ali no Metro, não é de barriga cheia de sardinha e fêveras e febras e febres, sequer de bexiga cheia da boa vida e mau vinho. É de vontade de esquecer. Porra, que isto está mau. Se calhar, isto não é um Metro como deve ser. Um dia, quando for grande, quando for enorme, quero ir ao Sto. António de Lisboa.
É, é verdade, isto está mau e não se recomenda. Mas há sempre a última imagem da noite, que prefiro ver como primeira imagem da manhã, e logo eu que não gosto de amanheceres. É isto: mãos dadas até desaparecerem na próxima curva.
E um veedeo belíssimo de uma cantiga excelentíssima que ando há que tempos para pôr aqui, mas que tem o defeito de não ser dos The National. Não importa, é de gente boa, Scout Niblett com o Bonnie 'Prince' Billy, "Kiss". Meus deuses, como eles gritam nos refrões.
E assim, pelo menos para mim, uma bonita e estranha e perversa cantiga com um bizarro veedeo de gelados, esqueletos, perucas, dentaduras e coroas falsas vem pôr um pouco de ordem e melodia nisto.

Estrada nacional.

Para Guimarães, ãããh... Bem... até já escrevo um pouco a medo.
Enfim, vai ser de hoje a um mês. Porreiro, pá.
(Tiago, apanharam-te bem na parte dos aplausos. Pólo branco, 3º a contar da direita nos últimos segundos. Pelo menos tu hás-de ver o veedeo até ao fim.)

Estrada perdida

Para Guimarães. De ontem a um mês, os Liars nos jardins do Palácio Vila Flor.
Mas, para não parecer que os Liars habitam só um universo de monstruosidades, fica aqui um veedeo mais fofinho.

Há por aí malta que já não vejo há um montão de tempo! Tenho saudades vossas. Grande abraço. Toni

Será desta ??

Overdose de selecção National e o concerto de Guimarães ainda nem começou. Só espero é que não nos enfiem o barrete...

Overdose de selecção e o campeonato da Europa ainda nem começou. Só espero é que não nos enfiem o barrete...