A fonte que uso é apenas uma, e revelo-a sem problemas: o "Diário Digital", amalgamado no Google News; algemem-me já por revelar as fontes, mas a minha cabeleira já não é o que era... Vamos então conduzir uma visita ao congresso de um partido sem ninguém ao volante, o CDS-PiPi, o CDSexy, o CDS-BB como em Brigitte Bardot, o CDS-PânicoPânico, o CDS-PartidemPedaços. O partido do táxi já só dá boleias.
O líder: "Conto com todos. Com todos, naturalmente os que quiserem vir". Nós, os nada sexy: "Estás sozinho, líder. Queres é dinheiro para a gasolina. Já sabes que não chegas sozinho à casa de partida e não sabes como admiti-lo. Com esta conjunção astral, vais é parar à prisão. Fiança fixada em três fotografias originais e emolduradas do Prof. Freitas".
O líder: "Lá fora perguntam-me se o partido está dividido. Eu respondo que não.". Nós, os semprempânico: "Claro que não, continuamos a ser o mesmo CDS versus PP.".
O líder: "O que tivemos foi uma reunião de congresso e, ou eu já não sei português, ou reunião é exactamente o contrário de divisão.". Dizemos nós, os totalmente baralhados: "O que tivemos foi uma co-união de regresso à terrinha um tudo nada ingrata, só um fim-de-semana, e eis que regresso à casinha de chocolate, Bruxelas dos meus gofres". Diz o Isaltino: "Zurique dos meus cofres...". Dizemos nós, os da Academia: "Exactamente o contrário de divisão é
multiplicação. Ele, de facto, já não sabe português.".
Ribeiro e Castro, o líder (sim, é só uma pessoa, tipo Cavaco e Silva, Ortega y Gasset, Smith & Wesson, Jesus & Mary Chain), autodenominou-se "um líder para as quatro estações", no que alguns observadores de outros partidos e alguns snipers do CDS-chichi consideram ser "uma possidónia tentativa de se fazer incluir no restrito grupo dos vacináveis contra a gripe das aves". Inverno, estão a ver, cof cof, ai os jovens turcos, não os queremos cá, espécies migratórias, aves e homens, só nos lixam. Do something about it, legislator. "Maybe later", dizemos nós, já com uma pequenita, mas visível, falta de paciência.
O líder diz: "anseio que cheguemos mais cedo do que mais tarde à planície em dia de sol, mas se vier chuva vamos em frente, se vier vento, vamos em frente, se vier granizo vamos em frente, porque é forte a nossa determinação por Portugal.". Ora, dizemos nós, os popós, vamos comemorar tão grandiosa declaração de amor para o IP4, amigo líder e Castro, com máquinas de chuva e de vento e de granizo, e juras de fidelidade partidária, e um empurrão amigo!
Mais: "Ao senhor Primeiro-Ministro: quero exigir mais atenção aos seus ministros", muito ruído nesta parte da comunicaçao, não existe a certeza de que tenham sido exactamente estas as palavras, ou "Au! Parto já isto, quero fugir!, ponham-me no chão, vocês são sinistros!".
Sinceramente, acho que a criatura exagera, quer é descanso, o monstro precisa de amigos como a Eva Longoria de jardineiros e eu de sapatilhas... São directas a mais, façam o favor de descansar. O CDS é PorreiroPorra. Palavra, Pá!
Na viagem de ida, alguns ímpetos optimistas, que não é impossível esfregar-lhes com 3 golos, eles não estão habituados ao calor, por aí fora. Nós é que depressa nos habituámos a Guimarães, em plena festa e cheia de cor, que bem que se esteve e se passeou, e era tudo ali tão perto. Estádio praticamente cheio, quase 29.000 de nós, lusíadas placards ambulantes da TMN. Sempre perto do que é importante. O jogo, e porque gostamos todos muito mais de ver o copo meio cheio, teve 7 (7!) minutos de pura emoção. A partir do minuto 90. Muita corrida, adrenalina, guarda-redes alemão engalfinhado com o Quaresma no chão, lesão abdominal, substituição, goloooooooooooooo, só faltam dois e tão poucos minutos para jogar, isto só agora começou, fim da brincadeira e realmente parece que foi isso que se passou, uma brincadeira. Pelo meio, o pessoal do copo meio vazio mandou o Agostinho para casa (não, não foi bem assim...), levantou-se para insultar os nossos jogadores que pediam apoio, mas toda a gente fez as pazes com a equipa quando se percebeu que aquele ranhosito golo, o único para amostra do tal Europeu em que éramos favoritos, serviu para afastar a Alemanha, que só merece ser mencionada por isto. Next? Que belo jantarinho, atendidos muito tarde e muito bem no "Páraqui". Viagem de volta mortos pela final, daqui a uma semana, não é nossa mas não faz mal.
Ainda ontem estava ai e agora ja estou ca...
O S. João aí a homiliar, mesa grande e fartafarta, assim no 23/6 como no 25/4, amén. Com habilidade nos balões, calor e produtos gourmet El Corte Inglés, muita gente grande à mesa farta. Bichos simpáticos nas paredes e nós a dar-lhes com o martelo. Falta exactamente um mês, e hoje faz anos a minha Jorginha.
[...] Iam buscar a coluna de Nelson, tiravam o Nelson e punham o arcebispo lá em cima. [...]
O ex-vice-Presidente da África do Sul, Jacob Zuma, ri-se aliviado após a sentença que o declara inocente da acusação de violação. A suposta vítima era (já não é) amiga da família e grande activista da luta contra a SIDA naquele belo país. Também era (e ainda é) seropositiva. Apurou-se durante o julgamento, as coisas que eles conseguem apurar, que houve sexo, sim, mas consensual, talvez até sensual. Mas desprotegido, isto é, sem protecção. Agora, pergunta-se: (ver título da posta).
O', bizinha, bizinha!!! O' bizinha, ja lhe deixei a receitinha do bacalhau ralado la em baixo no placarde para bosmece experimentar! O' despois diga-me se ficou bem ou nao - e como tem grelha, ponha assim a tostar um bocadinho, que o fogao ca de casa como a bizinha sabe num funciona bem e a mim fica-me sempre assim meio esbranquicado, ele debia era ficar bem gueratinado...
porque anda toda a gente tão quieta? porque é que não dizem nada, nem sequer escrevem que não lhes apetece andar por aí? não há por aí brilharetes ou disparates ou jogatainas ou viagens ou tesouros desenterrados, ou bilhetes antigos de cinema, ou senhas recentes do bingo grátis da Viciadíssima Trindade e ouvidos incinerados pela Queima, ou uma unha roída até ao dedo, não há por aí bilhetes antigos de teatro, não há circo por estes dias? nada? não há ninguém aí? vá lá, escrevam, sois gente urgente, bonita, indispensáveis, indesmarcáveis, impensáveis, imprevisíveis, vocês sabem de quem estou a falar. são vocês, carago. alimentem o bicho, paguem o condomínio. escrevam, uploadam-se por aí fora. don't stop stop stop stopstop stop stop. construam-nos, porra!
Grant McLennan, de pé na fotografia, agora já não. Vou passar o resto do dia a ouvir os Go-Betweens.
Baby Dee, grande compositora, grande poeta, harpista, pianista, hermafrodita (não é brincadeira), artista de circo, provocadora muito inteligente, alma desajeitada num corpo muito estranho e muito grande de vida sofrida, assustadora e magnética, errante, riso terrorista, alucinada em todos os gestos todo o tempo, já se deu a ver numas noites com os Current 93 e um piano de cauda demasiado educado. Esta noite, na bem frequentada Cidade Nova de Famalicão, deu cabo de nós, com o riso (nosso), a beleza (está mesmo lá) e a tragédia (dela).
